Дорогие друзья немецкого языка!

В этом году Немецкий читальный зал и Немецкий Центр в г. Саратове вновь проводят конкурс по переводу немецкого художественного текста на русский язык среди студентов и старшеклассников!

В этот раз он состоится накануне приезда автора переводимого текста, очень известного в Германии писателя Инго Шульце. Его приезд в Саратов — подарок Гете-Института в связи с 20-летним юбилеем Немецкого читального зала. Многие книги писателя переведены на русский язык, а вот последний роман «Peter Holtz», о котором много пишут в Германии, еще не переведен. Книга есть в Немецком читальном зале и в Online-библиотеке Гете-Института (если Вы там уже зарегистрированы). Для конкурса предлагают перевести небольшие отрывки из этого романа. Проверит и оценит работы квалифицированное жюри: доценты и преподаватели кафедры романо-германской филологии и переводоведения ИФиЖ СГУ им. Н. Г. Чернышевского. 1 октября в Немецком центре состоится финал конкурса. Приглашаем молодых людей, изучающих немецкий язык открыть свой талант в переводе! Работы принимаем до 25 сентября по электронной почте saratow.dls@sounb.ru! Грамоты победителям вручит сам автор!

Т.: 27 52 77

Текст для студентов:

Ingo Schulze. «Peter Holtz»:

 
Sein glückliches Leben erzählt von ihm selbst: Roman 

Fünftes Kapitel ( In dem Peter enttäuscht von der Ostsee zurückkehrt. Wiedersehen mit einer Kellnerin. Polizei und Verhaftung. Befreiung durch eine schöne Frau.) 

Sechs Tage später stehe ich erneut vor dem Bungalow in Waldau. Ich klettere über den Zaun, vergeblich rüttele ich an der Tür des Bungalows. Ich bin durstig und hungrig. Zum Glück finde ich den Weg zu dem Ausflugslokal Am tiefen See. Wie schön es hier gewesen ist, als ich mich noch darauf freuen konnte, Paul Löschau wiederzusehen. Jetzt weiß ich nicht einmal mehr, wo ich ihn suchen soll. Ich bin im Zweifel, ob ich den Kellner, der mir den Kuli geliehen hat, um etwas zu essen bitten soll. Lieber wende ich mich an das ältere Ehepaar auf der Terrasse. Denn die beiden haben als Kinder mit Sicherheit noch selbst erlebt, was Hunger bedeutet. »Wären Sie bitte so freundlich und würden mir von Ihrem Schnitzel etwas abgeben?«, frage ich, nachdem ich mich vorgestellt habe. »Oder würden Sie für mich die gleiche Portion bestellen?« Sie starren mich an, das Besteck in beiden Händen. »Mir reichen auch ein paar Kartoffeln und ein Gurkensalat, vielleicht teilen Sie sich einen und geben den anderen mir?« »Das gibt’s doch nicht!«, ruft der Mann. »Na, so was!«, sagt sie. »Hau bloß ab!«, sagt er. »Husch! Weg mit dir!« Die Männer am Nebentisch winken mich heran. »Hast’ Hunger?« Ich nicke. »Essen Sie das nicht mehr?« »Du kannst doch keine Reste essen!«, entrüstet sich der, der zwei Ringe an einer Hand trägt. Ich nehme mir die übriggelassene Kartoffel, achte darauf, keine Soße zu verkleckern, und stopfe sie ganz in den Mund. »Junge!«, ruft der andere mit dem Schnauzbart erschrocken. »Ach! Kennen wir uns nicht?« Hinter mir steht die Zopf-Kellnerin. Ich habe den Mund voll und verziehe mich vorsichtshalber auf die Toilette. Am Waschbecken stille ich meinen Durst. Schließlich merke ich, dass ich auch groß muss. Die Kloschüssel ist blitzblank und die Rolle Toilettenpapier noch ganz dick. Hier hat sich einiges zum Besseren verändert. Als ich hinausgehe, steigen gerade zwei Volkspolizisten aus ihrem Toni-Wagen. Das Blaulicht dreht sich weiter. Die Zopf-Kellnerin ist schon bei ihnen. Sie zeigt auf mich. »Wir haben es ihm erlaubt«, ruft der Mann mit dem Schnauzbart. »Er hat nichts gestohlen!« »Dass es das noch bei uns gibt!«, sagt der Mann mit dem Schnitzel. Sein Teller ist leer, auch das Schälchen mit Gurkensalat. Seine Frau hat erst die Hälfte geschafft. Die beiden Volkspolizisten eilen zwischen den Tischen von zwei Seiten her auf mich zu. »Na, Sportsfreund, wo sind denn deine Eltern?« »Ich habe keine Eltern«, sage ich. »Keine Eltern?« »Der lügt doch!«, ruft die Zopf-Kellnerin. »Und klauen tut er auch – da!« Sie reißt mir den Kuli ihres Kollegen aus der Brusttasche. »Der gehört uns!« »Meine Eltern sind bei einem Autounfall ums Leben gekommen«, sage ich. »Dann kommst du am besten mal mit«, sagt der, der mich »Sportsfreund« genannt hat. »Ich danke Ihnen für die Kartoffel«, rufe ich auf dem Weg zum Toni Wagen den beiden Männern zu. Sie sind aufgesprungen, kommen jedoch nicht vorwärts, weil sie sich ständig gegenseitig im Weg stehen. »Können wir was tun?« Ich weiß nicht, ob ihre Frage mir oder den Volkspolizisten gilt. Die Anwesenheit der beiden Uniformierten beruhigt mich. Auf dem Volkspolizeikreisamt in Königs-Wusterhausen fühle ich mich auf der Stelle heimisch. Ich bekomme eine Kohlroulade mit Soße und so viele Kartoffeln, wie ich möchte. Allmählich dämmert mir, wie dumm ich mich verhalten habe. Auf dem Rückweg hätte mir jeder Volkspolizist sofort geholfen. Das sage ich auch ungefragt gleich zu Beginn des Gesprächs, das sich an das Essen anschliesst. Die Volkspolizisten haben viele fragen. Ich erzähle ihnen von Paul Löschau. Niemand im Kinderferienlager in Wiek auf Rügen kannte seinen Namen. Einen ganzen Tag lang habe ich vergeblich im Ort nach ihm gefragt.